Leseprobe:
Mission im Leben
David Shenk fragte sich, warum ausgerechnet zu Silvester so viele Leute verrecken
mussten. Und dann auch noch am späten Nachmittag und Abend während
seiner Schicht. Das war doch echt nicht in Ordnung. Konnten die denn
nicht im Sommer sterben? Aber nein, keiner hielt sich daran. Seine Meinung
kümmerte ja eh niemanden, den Tod schon überhaupt nicht …
Der Kugelschreiber kratzte penetrant laut über das Papier des Formulars. Gott,
das dauerte ja ewig mit dem Ausfüllen. Jeder Kratzlaut schmirgelte Shenks
Nerven mehr ab. Er würde sich freuen, wenn diese Trottel wieder verschwunden
waren. Das einzig Positive an den Leichen war, dass sie mucksmäuschenstill
waren, absolute Musterschüler zum Ende ihres Lebens. Kein anderer hatte
so viel Anstand.
Shenk kam etwas um den Tisch herum und hob das weiße Laken hoch, um
einen Blick auf die leblose Gestalt zu erhaschen, auch wenn er wusste, dass er
das besser nicht tun sollte – er konnte den Anblick von bisweilen grässlich zugerichteten
Leichen echt nicht ausstehen. Danach würde er sich dann schnellstens
wieder in sein Magazin vertiefen und mit den heißen Hochglanzrundungen
nackter und vor allen Dingen lebendiger Schönheiten ablenken, die sich in
frivolen Posen seinen Blicken darboten. Die Mädel kümmerte es nicht, wer ihre
hinreißenden, blanken Leiber anstarrte. Für Shenk war das ein nicht eben geringer
Trost.
Unter dem Laken erwartete ihn diesmal allerdings eine bestürzende Überraschung.
Als er den Kopf der Leiche erblickte, spürte er unwillkürlich etwas in seiner
Hose, so verrückt das klang. Vor ihm glänzte im flackernden Kunstlicht der
Neonröhren das schmale Gesicht eines Mädchens, einer jungen Frau, wohl
Mischlingskind. Die Gesichtshaut wirkte, obwohl schon etwas grau angelaufen
von der durchdringenden Kraft des erbarmungslosen Todesgriffs, doch noch
deutlich hellbraun. In den Mundwinkeln der Toten hingen noch eingetrocknete, schwarze Rinnsale, und das dicht anliegende krause schwarze Haar wirkte fast
wie ein dick gepolsterter Helm. Das Kinn war dem Mädchen auf die Brust gesunken,
der Kopf ein wenig zur Seite gesunken. Die Lippen standen etwas offen.
Beinahe sah sie aus, als schliefe sie nur.
Das war natürlich Blödsinn. Die Kleine war so tot, wie es nur ging. Hier wurden
keine Scheintoten angeschleppt – so viel stand jedenfalls fest.
Verdammt, selbst im Tod war das Mädel noch eine echte Augenweide. Fast
konnte sich David Shenk vorstellen, wie sinnlich und lebhaft sie noch vor wenigen
Stunden gewesen sein musste, als sie lebend durch die Straßen von New
York schlenderte, weit entfernt von diesem grausigen, finalen Ort, an dem sie
nun gelandet war. Manche der Hochglanzschönheiten in den Magazinen, die
Shenk goutierte, waren ihr durchaus ähnlich …
Der Arzt, den er mit Mike angeredet hatte, zerrte ihm schnaubend das Laken
aus der Hand und deckte die Tote wieder zu. Als würde ihn die Pietät in irgendeiner
Weise scheren – dabei sah er jede Nacht genug übel zugerichtete
Leichen, und Pietät war sicherlich das Allerletzte, das er empfand. Knurrend
gab er mit Verspätung Antwort auf Shenks vorherige Frage. »Also ja, wenn du's
unbedingt wissen willst, die Kleine wurde von einem Freier abgestochen!«
David Shenk schluckte, überspielte innere Betroffenheit, die sich komischerweise
rührte, dann aber mit Schnoddrigkeit. Und wieder mal kamen die falschen
Worte aus seinem Scheißmaul: »Na, dann habt ihr nachher weniger
Schwierigkeiten, wenn ihr das nachvollzieht.«
Er hätte sich gleich darauf am liebsten den Mund zugeklebt, aber da war es
natürlich schon zu spät.
Scheiße, Scheiße, Scheiße!
Wortlos schoben die beiden die tote Prostituierte in die Leichenhalle hinein, wo
sich schon zahlreiche andere Rolltische befanden. Auch die Kühlfächer waren
schon vollkommen belegt. Es war eine kalte Nacht in New York City, diese
Nacht. Und dabei war es erst 20 Uhr am Silvesterabend. Es würde noch viel
schlimmer werden. Shenk wusste das von früheren Silvesternächten zur Genüge,
in denen er diese Schicht hier gehabt hatte. Er arbeitete jetzt schon das
vierte Jahr hier, und dies war die dritte Silvesterschicht, die er absolvierte.
David Shenk nahm sich das ausgefüllte Formular, das die rudimentären biografischen
Daten der Toten enthielt. Bei vielen blieben diese Formularfelder
anfangs frei, weil sie anonym eingeliefert wurden, Opfer von Raubmorden
etwa. Aber die junge Hure, die keineswegs älter als 25 gewesen sein konnte,
hatte wohl zumindest noch die Personalpapiere bei sich gehabt.
»Cindy Bernstein«, murmelte Shenk, als die sichtbar angesäuerten beiden Ärzte
den nüchternen und etwas heruntergekommenen Vorraum der kalten, sterilen
Leichenhalle wieder verlassen hatten, in dem Shenk zurückblieb. Seltsam versonnen
ließ er sich auf seinen stumpfsinnigen Verwaltungsposten zurücksinken
und legte das Blatt in die dafür vorgesehene Formularablage. Erst am Ende
seiner Schicht, wenn die letzte Leiche für heute eingetroffen war, würde er seine
Sammelliste zusammenstellen und das Formular dann in den entsprechenden
letzten Ordner dieses Jahres einheften. Er wusste, das konnte noch dauern.. |
